Gota de Vinho

Baila a meretriz abaixo da abóbada noturna,

noites que nestes tempos severos parecem mais escuras.

Baila o tempo, cantarolante, vindo em longos passos.

A máscara persiste neste rosto de amor cansado.

Um diamante, uma rosa deixada a chuva.

Tão belo ser, sem beleza alguma.

Bailam os corvos abaixo da lua.

Baila o amor que apodrece sozinho.

Chora o velho homem sobre a mesa,

Que vê escorrer sua existência inteira

em uma gélida gota de vinho.

Bira L. Silva