Finitude

Finitude

Quando o senil poeta adormecer as pálpebras no escuro

saberá que cada árdua palavra nunca fora trivial.

E por certo restará vestígios de sua dor por este mundo

pois nunca soube ele usar o ponto final...

Um pássaro baterá à porta e dirá: "Nunca mais".

Mas nos ecos do seu sono ele entenderá: "Para sempre".

Pois em sua arte há a dor que o viver leva e traz

e dela restará algo para que alguém dele se lembre!

Saberá que fora, em vida, diferente então,

dos lobos que à tudo troxeram o fim,

das mãos zumbis que afogaram toda luz na escuridão.

Saberá que fora diferente dos que nunca deveriam ter nascido,

amores de toda uma vida,

nenhum por uma vida vivido!

Bira L.Silva

30/05/11

A pequena luva.

A
  PEQUENA LUVA

 Ela foi uma pequena luva

e cobriu minha mão quando frio o clima estava.

Foi como para Tristão sua Isolda,

para a lucidez toda droga que eu precisava.

Ela foi, sim, para a noite a lua que faltava, 

deixou sua escarificação em meu mundo.

Enquanto Harvey ao seu corpo o amor costurava,

eu só temi o quanto isso era ávido e profundo...

Escrevo ao pó, ao pretérito sucumbido na mente,

para um morto congelado na alegria de morrer,

e escritas assim tais palavras sempre serão presente!

Hoje, em minha mão a pequena luva já não coube.

Adormeceu fria em uma noite de Saturno

a mão de quem conheceu o amor e outra vez amar não soube.

Bira L. Silva

Chacais

Tintas escorrem vívidas na morta natureza.

A arte, mesmo que horrível, ainda é a única beleza.

E se um quadro se formasse da imagem em minha mente

nele haveria os chacais deste mundo devorando o amor entre seus dentes.

Seriam rubras as cores para com carinho descrever o ódio, 

o sangue frio e pérfido de cada um dos muitos olhos?

Inquietante e corrosiva questão da mão que pinta a tela:

Haveria ainda um só coração em meio à tantas feras?

Pobre mão cansada, nunca saberá que cores usar

para descrever algo que observa com medo e lástima no olhar.

Nunca saberá dizer em tuas artes

por que vivem malevolentes seres tão covardes,

monstros que caminham sempre sedentos

para retirar do mundo os restos escassos de sentimento!

Pobre mão cansada que vê sua arte perder o brilho

ao pintar o falecimento do amor...

Como Goya, e seu saturno devorando um filho!

Bira L. Silva

Véu de Chorume

Se neste céu fosco e lívido que vejo

um anjo me concedesse um único desejo,

eu rasgaria com furor a mortalha de pele que me veste

e diria em murmúrios para teus olhos azuis celestes

que com graça e amor

me tornasse um verme!

Eu caminharia na sujeira como no inferno um demônio.

Em minhas costas levaria o enfado de um casulo de sonhos.

Só, pela mais abissal imundície, de excremento e de odor.

A forma mais bela de misantropia, longe do mundo, longe da dor!

Eu, imensurávelmente feliz e submerso em alegria,

do acolhedor e aconchegante lixo, observaria,

como é triste e insalubre a vida de toda humanidade...

Como podem, no húmus da terra, ser tão ignorantes,

e pensar em superioridade?

Então, no negro e suave véu de chorume,

cercado de esplendor e beleza tão real,

lamento pelas pessoas, por seu egoísmo, sua arrogância e seu mal!

E a podridão fecal em meus olhos não impede que eu observe:

Sou sujo, mas as pessoas são os verdadeiros vermes!
 

Bira  L. Silva

Um brinde

Todos os meus ídolos se foram aos vinte anos

e assim como eu vivo, morreram eles,

consumidos de naúsea e prantos.

Há tempos o tédio fez do meu peito um templo.

Cheio de desilusão e desapego

aspiro o pó da mente dos eternos gênios.

O amor corrói-me devagar

e, a cada fibra, sinto que ele é apenas como o álcool

que ao chegar em sua última gota, simplismente há de me deixar...

Todos os meus ídolos se foram em desventura,

suplicavam uma utópica pureza, mas assim como eu,

regozijavam-se de uma vida impura!

Todos os meus ídolos se foram aos vinte anos,

e por estas noites brindarei

em memória à estes pobres anjos...

Um brinde!

Bira L.  Silva

Sejamos o mal deste século.

Em meu quarto, sombrio ergástulo...

Permaneço inerte e deitado sobre os excrementos do abandono.

Como um parasita? Como no esgoto os ratos?

Ou apenas como uma fétida porção de carbono?

Talvez a vida esteja em algum lugar lá fora.

Talvez nen sempre tão ébria,

tão lasciva e insurgente seja agora,

como o ácool que em fumaça lívida se evapora...

Mas este ser aqui dentro anseia arruinar a morbidez que o cerca.

Que as paredes do quarto tornen-se as paredes de uma taverna,

que se torne real o desejo de embriaguez que o consume e o feri

_Só por uma noite sombras mortas, sejam para mim Bertram

e Solfieri!

Mas tudo permanece escuro,

morto no interior do quarto, morto no interior do mundo,

e este século XIX somente no devaneio do tédio irá ficar!

Tudo sempre vai estar escuro,

morto no interior do quarto, morto no interior do mundo.

Na cama jáz o poeta fora  de seu tempo que a morte ainda espera.

"A vida é carne ainda em osso

se contorcendo sobre a terra."

Sejamos o mal deste século!

Bira L. Silva 

Gota de Vinho

Baila a meretriz abaixo da abóbada noturna,

noites que nestes tempos severos parecem mais escuras.

Baila o tempo, cantarolante, vindo em longos passos.

A máscara persiste neste rosto de amor cansado.

Um diamante, uma rosa deixada a chuva.

Tão belo ser, sem beleza alguma.

Bailam os corvos abaixo da lua.

Baila o amor que apodrece sozinho.

Chora o velho homem sobre a mesa,

Que vê escorrer sua existência inteira

em uma gélida gota de vinho.

Bira L. Silva