Finitude

Finitude

Quando o senil poeta adormecer as pálpebras no escuro

saberá que cada árdua palavra nunca fora trivial.

E por certo restará vestígios de sua dor por este mundo

pois nunca soube ele usar o ponto final...

Um pássaro baterá à porta e dirá: "Nunca mais".

Mas nos ecos do seu sono ele entenderá: "Para sempre".

Pois em sua arte há a dor que o viver leva e traz

e dela restará algo para que alguém dele se lembre!

Saberá que fora, em vida, diferente então,

dos lobos que à tudo troxeram o fim,

das mãos zumbis que afogaram toda luz na escuridão.

Saberá que fora diferente dos que nunca deveriam ter nascido,

amores de toda uma vida,

nenhum por uma vida vivido!

Bira L.Silva

30/05/11

A pequena luva.

A
  PEQUENA LUVA

 Ela foi uma pequena luva

e cobriu minha mão quando frio o clima estava.

Foi como para Tristão sua Isolda,

para a lucidez toda droga que eu precisava.

Ela foi, sim, para a noite a lua que faltava, 

deixou sua escarificação em meu mundo.

Enquanto Harvey ao seu corpo o amor costurava,

eu só temi o quanto isso era ávido e profundo...

Escrevo ao pó, ao pretérito sucumbido na mente,

para um morto congelado na alegria de morrer,

e escritas assim tais palavras sempre serão presente!

Hoje, em minha mão a pequena luva já não coube.

Adormeceu fria em uma noite de Saturno

a mão de quem conheceu o amor e outra vez amar não soube.

Bira L. Silva

Chacais

Tintas escorrem vívidas na morta natureza.

A arte, mesmo que horrível, ainda é a única beleza.

E se um quadro se formasse da imagem em minha mente

nele haveria os chacais deste mundo devorando o amor entre seus dentes.

Seriam rubras as cores para com carinho descrever o ódio, 

o sangue frio e pérfido de cada um dos muitos olhos?

Inquietante e corrosiva questão da mão que pinta a tela:

Haveria ainda um só coração em meio à tantas feras?

Pobre mão cansada, nunca saberá que cores usar

para descrever algo que observa com medo e lástima no olhar.

Nunca saberá dizer em tuas artes

por que vivem malevolentes seres tão covardes,

monstros que caminham sempre sedentos

para retirar do mundo os restos escassos de sentimento!

Pobre mão cansada que vê sua arte perder o brilho

ao pintar o falecimento do amor...

Como Goya, e seu saturno devorando um filho!

Bira L. Silva