Permaneço inerte e deitado sobre os excrementos do abandono.
Como um parasita? Como no esgoto os ratos?
Ou apenas como uma fétida porção de carbono?
Talvez a vida esteja em algum lugar lá fora.
Talvez nen sempre tão ébria,
tão lasciva e insurgente seja agora,
como o ácool que em fumaça lívida se evapora...
Que as paredes do quarto tornen-se as paredes de uma taverna,
que se torne real o desejo de embriaguez que o consume e o feri
_Só por uma noite sombras mortas, sejam para mim Bertram
e Solfieri!
Mas tudo permanece escuro,
morto no interior do quarto, morto no interior do mundo,
e este século XIX somente no devaneio do tédio irá ficar!
Tudo sempre vai estar escuro,
morto no interior do quarto, morto no interior do mundo.
Na cama jáz o poeta fora de seu tempo que a morte ainda espera.
"A vida é carne ainda em osso
se contorcendo sobre a terra."
Sejamos o mal deste século!
Bira L. Silva
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